又到了清明，雨水把城市和故乡连在了一起。父亲是个沉默寡言的人，总是为了几两碎银起早贪黑地忙碌。他留给我的印象就是家里的饭菜简单，衣服总是洗得发白，可一到这个时节，他就变得特别上心。记得我上高中时考砸了，躲在房间里哭个不停，父亲扛起锄头就要去给爷爷添土。路上他跟我说起了家族的往事，原来爷爷当年就是靠清明节省下两顿饭钱供他读完了小学。这一刻我才明白，父亲祭拜的不是地下的亲人，而是他们留下的信念。后来我也有了孩子，孩子问我为什么要去那个小山坡。我告诉他那里有我们的来处。现在我带着孩子踩着父亲当年的脚印走在泥泞里。哪怕孩子还不懂那些大道理，他也学会了先摆好供品再许愿。 父亲的路一直都在延伸。清明的雨总会停的，但父亲的心路已经修到了我们心里。他守的不是一座坟头，而是一条流淌在血脉里的河流。生活还是清苦的，但我们不再去追问“为什么”，答案早就写在那团燃烧的香火里。未来不管走到哪儿，只要回头就能看见父亲在坟前弯腰拔草的样子；只要前行就能听见他说：“记得回来。”原来父亲从不是那种所谓的“辛苦又贫穷”的人，他是个精神上很富足的人。他用最简单的仪式告诉我们：比钱更值钱的是那份代代相传的敬畏；比血脉更久远的是那条年年都要走的回家的路。